Ítaca, los caminos malditos, la metáfora del fénix, y
mis estúpidos apegos.
"En la puerta de la vida, en el portal del aliento,
Hay cosas peores esperando por los hombres que la muerte;
La muerte no puede romper mi sonido ni a ti,
Mientras otros han separado tu alma de mí."
-Algernon
Charles Swinburne "El triunfo del tiempo".
Es el
principio de mi viaje, ante mí se abren horizontes infinitos, hay remolinos
bajo impenetrables cielos encapotados, e islotes bañados en cálida luz de luna.
Sigo mapas
incompletos de maestros desconocidos, retazos arrancados de tomos viejos
mordisqueados por las polillas, y piezas dudosas de biografías extensas
publicadas en internet. Busco entre las olas los caminos invisibles por los que
pasaron los grandes, antes de que mi existencia fuera soñada.
Amaría ser
como fueron ellos, hundirme en sus caminos, cambiar la historia y firmar al
final de la página, influenciar a futuros novatos como yo, moldearme como un
eslabón en la cadena de grandes autores, de infames atormentados, rodeados por
un círculo de mariposas negras.
Yo no soy así.
¿O sí?
A veces
desespero, recibo los besos ligeros de una demencia senil que no me
corresponde. Sueño sin dormirme, me muerdo las uñas, me duermo y no sueño.
Quizás si vivo igual que ellos, encontraré mis epifanías de luz negra, mis
revelaciones Dantescas.
Quiroga dice
que debes "Imitar, pero nunca copiar"... Que se joda Quiroga.
"Estrellas, oculten sus fuegos;
No permitan que su luz vea
Mis negros y profundos deseos".
- William Shakespeare
"Macbeth".
Poe era alcohólico.
Quizás yo deba ser alcohólica también. Beber durante
horas, destrozarme el hígado, corroerme por dentro, desinhibirme, reírme un
poco, posiblemente aprenda a escribir en el proceso... Unas horas y tragos
después, recuerdo que Poe murió como un vagabundo, arrastrándose por calles
sucias, eternamente ebrio y amargado. De repente ya no me parece tan buena
idea.
Maupassant
decía que veía fantasmas y apariciones. ¿Y si me compro una Ouija? También era
bastante promiscuo... Esta idea me gusta más. Quizás la Ouija no, he visto
demasiadas películas de horror como para caer en esa trampa. Luego, también me
doy cuenta de que mi misoginia me cierra la puerta del sexo, nadie me parece
suficiente, todos me aburren o me asquean, y el que no me aburre ni me asquea,
no me escribe. Me amargo un poco. Hasta que leo que Maupassant murió de
sífilis... Touché.
Necesito otro
autor.
¿Keats? Keats.
Éste me gusta, era una paria social, sentía que no era tan bueno como los
poetas que le gustaba leer, también era melancólico. Bien, tengo 3 de 3. Luego,
Wikipedia dice: "Sólo hacia el final de su efímera vida, cuando sentía
cerca la oscuridad de la muerte, fue capaz de producir sus poemas más
auténticos y memorables".
Quiroga se
suicidó, se enteró de que tenía cáncer, y bebió un vaso entero de cianuro.
No, por ahí no
es la vaina.
"Deja que el Amor abrace al Dolor, que sean ambos ahogados,
Deja que la oscuridad mantenga su brillo negro,
Ah, más dulce para embriagarse con la pérdida,
Para bailar con la Muerte, para vencer a la tierra."
- Lord Alfred Tennyson "In
memoriam A. H. H."
Ya no sé quién
soy, a veces siento que navego con una venda en los ojos. Como una retorcida
versión de la Justicia, pero yo no soy la Justicia, mi balanza está
desequilibrada aún, soy demasiado joven, demasiado ignorante, demasiado
ingenua. Olvidé dónde puse mi espada.
Me gusta
pensar que es así como deberían de ser las cosas, me reconforta, ninguna
primera historia es grandiosa, ninguna primera pintura es revolucionaria. Todos
aprendemos, nos golpeamos, mejoramos, morimos y revivimos mil veces, y cada vez
somos más sabios, más expertos.
Me gustaría
creer que soy un fénix, y que cada vez que renazco soy más fuerte.
Supongo
entonces, que, cuando llegue a Ítaca, estaré lista para lo que me depare,
espero no llegar demasiado pronto, pero hacerlo algún día, cuando esté harta
del salitre en mi cabello, de las luces y las sombras. Y de las sirenas.
Oh, he
olvidado hablar de las sirenas. Para esto también tengo una cita.
"No oso tocarle siempre, no sea que el beso
me abrase los labios. Sí, Señor, una breve dicha,
breve y amarga, halla uno en un gran pecado;
no obstante, Tú sabes qué cosa más dulce es."
- Algernon Charles Swinburne
"Laus Veneris".
Para mí, hasta
ahora, solo es una, un tritón con grandes ojos felinos, rematados con hermosas
irises de ámbar brillante, duras e impenetrables como una jaula, (A veces, si
lo veo mucho rato a los ojos, me encuentro brevemente con el pedazo de mi alma
que le pertenece, y me maldigo a mí misma mil veces por dejarme atrapar así).
Tengo que admitir, a pesar de mi orgullo, que a mí me gusta caer, regocijarme
en la gloria de mi blanca agonía, pura como el éxtasis.
Ahora me
enfrento con nuestra despedida… Dijiste:
“Marcharse con ganas de quedarse, el rompimiento”. ¿Por qué me haces esto? El
problema con este tema de las benditas sirenas es que tú no las dejas ir, ellas
te dejan a ti, y yo aún siento las manos de mi maldición atadas a mis tobillos,
hundiéndome en las profundidades de mis propios asuntos sin resolver.
No sé cómo
soltarme.
-
Vanessa.
A. Lanz. C. (¡NUWANDA!)
